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Falo coisas emendadas, um assunto, uma palavra me puxa outro assunto, outra palavra. Estou mais tranquila, acho que escrever está me fazendo bem. Observando uns dias que se foram, percebi que não estou bem tem um mês mais ou menos. Só de pensar que me cortei mais um pouquinho pela dor que vem da casa do caralho me fere mais ainda. Quanto "mais". Tudo em mim é muito. Ou nada. 8 ou 80. Preto ou branco. Mais dor, mais desânimo, mais solidão, mais cortes, mais lágrimas, mais chateação, mais preto, mais brisas sem drogas. Mais.